1.

Aqui o que me incomoda é o cheiro. Essa mistura de vômito cerveja e bacon me põe bem longe de você. Assim como essas idas e vinda do banheiro batendo padê e os dentes. Hoje não vai dormir em minha casa. Arrumarei uma companhia de goze.

2

O que não me incomoda? Saber que há um caminho que como você outros seguiram. Você não foi nada inédito ao fazer geleias na pousada, ao conferir a pinta que acompanha o pinto no rio branco, como não foi o admirar a imensa rola do maquiador  do quebec ou o grude do padeiro da academia ou o ato de mamar o casado no cyber. Essa trilha já era conhecida. Tinha sido desbravada no mesmo plano cartesiano pelo mesmo campo do conhecimento. Não há novidades no pensamento geográfico a não ser o agente do correio.

3

Encanta-me, confesso, o que mal escondia de mim: o boquete por uma dedicatória. Carella de orgulharia em saber que você foi bem alimentado, inclusive com palavras, naquele hotel barato de Recife. Eu me orgulhei.

4

Nunca quis ser exclusivamente teu nem quero ninguém exclusivamente meu. Sua inteligência e corpo mole me assustavam. Ria das mentiras que me dizia, não delas em si, mas por serem desnecessárias. Uma bibliografia aqui, uma escorregada no português ali, muitas safadezas pelo mundo essa liberdade era o que me encantava porque ainda não existia a trairagem. Você era livre e sinal de liberdade, e não um tolo aproveitador de tolos nesse mundo de espertos

5.

 Você foi filho da puta como todos podem ser filhos da puta. Essa é uma potencialidade humana. Mas esses as vezes hesitam quando meditam sobre o motivo de existir ali ao lado uma presença cheia de ausências que acalenta e ao mesmo tempo, incomoda. Ainda que a pedidos.  Você deu linha. Você deu corda. Qual Ariadne de rola desses tempos: “Esquecer você? Ôloco! Ficar sem te ver: só vir. Só vem! Já é! Demorous, fica aqui. Meus amigos? Falei de nós. Morreu, cuida de mim. Agora tem que ir. Já marcou? Vem! 20 dias. Feijoada. Viajemos. Tem Leyva. San Augustín. Tem montanhas. Tem praia. E Medellín.”

6.

Há um corpo pendurado. Um enforcado ainda insepulto.

 

Homilia

Brosters e sisbros, menines em um novo e bom português

 

Há um silêncio rompido.

Palavras mal colocadas desenham o mapa daquilo que se foi.

Intenta-se reagir após reação nenhuma, nem choro, nem xingo, nem livramento. Procura-se desviar a mágoa para os devidos canais, a fim de domá-la e finalmente expô-la, assim, meio na carne viva. Mas conformada

O tempo passa lento quando se quer esquecer.

Todos os bloqueios a que estou submetido desde que fui fodido revelam que minhas unhas estão naquele corpo,  que a marca de tapa naquela raba é a da minha mão.

Sei que não dorme em paz.

Sei que tem crises de pânico e alguma depressão

Fico melhor em saber que não está bem e que logo vai se foder.

Também sei ferir.